Ольгуся

megren
Irinka_80, отличная статья. Кстати Цветаева своих детей бросила, младшую в 3 года оставила в приюте умирать, потом написала что на одну трёхлетнюю девочку в мире не хватило любви. Зато поэтесса великая

Не люблю Цветаеву именно за это, вообще терпеть её не могу. Бросила детей, младшая дочь умерла от голода, а Цветаева знала это, но ей было не до детей, она по курортам разъезжала, себя любила. Творчество на первом месте.

Пеночка

Ольгуся

megren
Irinka_80, отличная статья. Кстати Цветаева своих детей бросила, младшую в 3 года оставила в приюте умирать, потом написала что на одну трёхлетнюю девочку в мире не хватило любви. Зато поэтесса великая

Не люблю Цветаеву именно за это, вообще терпеть её не могу. Бросила детей, младшая дочь умерла от голода, а Цветаева знала это, но ей было не до детей, она по курортам разъезжала, себя любила. Творчество на первом месте.

Ну справедливости ради это была Москва 19го года. Голод. И в приюте младшую оставила именно для того, чтоб там ее хоть чем-то кормили.
А так-то да. У всех творцов творчество на первом месте. А остальное на втором. У всех.

Мне нравится, что Вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной —
Распущенной — и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем ни ночью — всуе…
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо Вам и сердцем и рукой
За то, что Вы меня — не зная сами! —
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце не у нас над головами, —
За то, что Вы больны — увы! — не мной,
За то, что я больна — увы! — не Вами.

У меня по отношению к себе - садизм. Желание загнать насмерть.

Мне нет дела до себя... Я - это то, что я с наслаждением брошу, сброшу, когда умру...

"Я" - это просто тело... голод, холод, усталость, скука, пустота, случайные поцелуи... Всё не преображенное. "Я" - не пишу стихов. Не хочу, чтобы это любили..."

Предназначение Цветаевой действительно было очень высоко. Любой чувствительный, чуткий читатель поймет это по неземной чистоте и теплоте ее стихов - они несут Жизнь на уровне ощущений, несут Психею. Она не просто рассуждает о горнем - оно в ней живет.

Цветаева действительно пронесла по жизни Психею, как флаг, щедро раздаривая ее и расплескивая от чужих и собственных ошибок.

И - расплескала. А расплескав - умерла.



Каждый должен решить для себя сам, осуждать ли ему Цветаеву.

Но понять, что с ней происходило, по-моему, совершенно необходимо.

Я же знаю одно - умом Россию не понять. И Цветаеву, как видно, тоже.



Мне, например, думается так: "Пусть тот, кто без греха, первым кинет в нее камень. Кто знает до самых глубин свое подсознание? Кто действительно добр вместо того, чтобы думать, что он добр? Кто не принимал страстную любовь за бесстрастную?".

Я про детей ничего не знала, но тоже Цветаеву не люблю.

«Я храню еще облик достойный, Но, по сути, я выцвел уже. Испарился мой дух беспокойный, И увяли мои «фаберже»

Гласные

А — черно, бело — Е, У — зелено, О — сине,
И — красно… Я хочу открыть рождение гласных.

А — траурный корсет под стаей мух ужасных,
Роящихся вокруг как в падали иль в тине,

Мир мрака; Е — покой тумана над пустыней,
Дрожание цветов, взлет ледников опасных.

И — пурпур, сгустком кровь, улыбка губ прекрасных
В их ярости иль в их безумье пред святыней.

У — дивные круги морей зеленоватых,
Луг, пестрый от зверья, покой морщин, измятых
Алхимией на лбах задумчивых людей.

О — звона медного глухое окончанье,
Кометой, ангелом пронзенное молчанье,
Омега, луч Ее сиреневых очей.

что-то совсем её творчество стало противно, особенно стихи про детей. Голод голодом, а на работу устроиться, видимо, тонкая душевная организация не позволяла.